O dia em que o poeta morre
Perdendo a direção
Perdendo a vontade
Sem ter fonte ou inspiração
Nem tampouco necessidade
Morre por dentro, sacramentado
Um muro se ergue, tal qual uma lápide
E tudo o que parecia certeza
Já vira novamente duvida
Será que morrem os poetas?
Ou o que morre é a necessidade do desapego
É o desespero de saber que é a hora de sair
Que esse mundo ficou pequeno, é a hora de pular
Saltos mais altos, longe dos cegos
Desses que nem fazem questão de me ver
Desses que só aturam
Desses que só querem algo em troca
Que esgotam a minha ternura
- Luz!, pediu o poeta
Mas porque se esconde nas minhas sombras?
É a hora de pular, longe dos surdos
Que nunca fizeram questão de me ouvir
Que apenas aturam, e urram
Desses que esgotam o meu positivismo
E nem se preocupam em saber quem habita aqui
Eu nunca pedi nada em troca
Mas é um caminho tão doloroso
Quando voce olha ao redor e observa o deserto
Repleto de gente vazia, de horas tardias
De uma van-esperança em filosofia
Pode até ser sinais de loucura
Deveras abstrato
Posso tambem estar cego
Deveras ingrato
Tenho caminhado constantemente pelo breu
De um dia inteiro
De uma angustia serena, terrena
De uma semana pequena
Um intenso caminhar, nem sempre em sonhos
Nem sempre a voar
Eu sou muitos
Em tantos conflitos
Com certos esforços
E gritos aflitos
Eu sou pouco
Sou louco
Abstrato em tijolo
De fato, um tolo
Mas porque continuar a caminhada?
Porque nao isolar o poeta?
- Apaga ele no seu quarto escuro ...
Porque ele é guiado pelo brilho intenso
O mesmo que move o caminhar
Dos mitos que fazem valer o pouco que sou
Raios de luz que chegam pela arte
E ficam, inteiros, em partes ...
Um oásis no meio do deserto
A ultima gota, que borra o papel
De mais esse relato de um Outono
Obrigado por passar por aqui
Obrigado por estar por ai
Por brilhar para mim
Por ser assim...
* Aqui faz... *
"Isso não é coisa da minha cabeça
Mas se por acaso for, só não me esqueça
Apareça ..."
Marcelo Diniz
www.marcelodiniz.net
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